..:: Abade R. Fatia ::..

A uma moeda

2008-08-03T23:33:00.003+01:00

Fria e tempestuosa a noite em que zarpei de Montevideu.
Ao dobrar o Cerro,
atirei do mais alto convés
uma moeda que brilhou e se afogou nas águas barrentas,
uma coisa de luz arrebatada pelo vento e pela treva.
Tive a sensação de ter cometido um acto irrevogável,
de acrescentar à história do planeta
duas séries incessantes, paralelas, talvez infinitas:
o meu destino, feito de soçobro, de amor e de vãs vicissitudes
e o daquele disco de metal
que as águas dariam ao suave abismo
ou aos remotos mares que ainda trituram
despojos dos saxões e dos viquingues.
A cada instante do meu sonho ou da minha vigília
corresponde outro da cega moeda.
Por vezes senti remorsos
e outras vezes inveja
de ti, que estás, como nós, no tempo e no seu labirinto
e que não sabes isso.

Jorge Luís Borges

transportes

2008-03-11T02:29:00.001Z

- O que vais fazer agora?
- Agora vou apanhar o metro. Depois apanho o combóio. Depois apanho a vida.

Poste

2008-02-08T04:56:00.000Z

Tive um amigo no 6º ano que tinha um tio que vivia em Angola. E andava por lá muito bem a fazer os seus disparates... Às tantas um dia foi preso! Ficou preso durante uns anos. E na sua solidão de cela construiu um tabuleiro de xadrez em papel. Para jogar sozinho. Ou com quem o quisesse desafiar. Assim foi evoluindo o seu nível de jogo e ganhando estatuto na cadeia. Ao fim de alguns anos foi por fim libertado. Andava ele cá fora certo dia, quando lhe caíu um poste em cima da cabeça e morreu.

le rouge et le noir

2008-02-03T17:44:00.000Z

Este mês poupei 280 euros.
Seria uma pena torrá-los na roleta.
Porém num golpe de suerte podia dobrar pra 560.
Com dois golpes de sorte ia prós 1120.
Com 1120 comprava meio kilo de coca e vendia a retalho.
Dobrava pra 2240.
Depois fazia um MBnet e fodia tudo no bwin.
Mas antes ia mamar um shot ao manecas.
E metia gasosa, mêmo à filme.
Gasosa no bote. tipo.
Depois saía e tava.

- Não dobravas nunca assim de cada vez.

Apostas rouge ou noir, se acertares dobras
Ganhas o que apostaste, sobre o que apostaste
Põem logo as fichas em cima das tuas
Mêmo pa tu veres ali.
Depois esperas um bocado...
Rien ne va plus!
Se quiseres apostas no zero,
É contigo.
E quedas-te a rir
Com os dentes caninos nos outros.

conversas a fio

2008-02-03T07:42:00.001Z

Bom dia!
Ora cá estamos para mais uma conversa a fio. Na verdade não tenho muito a acrescentar ao que já foi dito anteriormente. Como não preparei o discurso vou ter de improvisar, o que não me parece boa ideia por ser um improviso em cima de nada... É verdade meus amigos: nada. Rigorosamente nada. Não pensei em nada para vos contar hoje. Vim completamente de mãos a abanar, como que a insultar-vos a vocês que se prepararam ávidamente para uma sessão de discussão sobre alguns tópicos interessantes – suponho que o que trazem convosco seja interessante – embora por mim, sendo o mais sincero e transparente que me é possivel, não estou lá muito interessado em ouvir.
Bom e é assim. Já passou meio minuto desde que tomei a palavra e ainda não disse nada. Encho chouriços como quem faz não sei o quê rapidamente e bem. Por vezes é libertador deixar o cérebro repousar como uma casca de banana em cima da mesa.

fotografia

2008-02-02T04:13:00.000Z

The ruins of the bridal couch and the overturned chairs bore witness to the frailty of even the best and truest earthly hopes and dreams.

Fyodor Dostoyevsky - A Nasty Story

fotografia

2008-01-27T00:47:00.000Z

O mais inteligente de todos, na minha opinião, é aquele que se auto-intitula de estúpido, pelo menos uma vez por mês

Fyodor Dostoyevsky - Bobok

Flanqueando-os

2007-12-31T09:46:00.000Z

Entornou os anjos amolgados
Içando nylons de asas desfeitas
Num agoiro refilante de cores
De céu desocupado por eles todos.

Aquele tear de beijos esquecidos,
Fogaça em algodão prateado,
Era um modelo de alças esventrado
Mordendo o chão, cinzento de enfado.

Dos seus caninos - azedos cristais -
Levitando articulações quebradas
Saem finórios morcegos buçais
Que bebericam as chuvas mansardas.

A Moita

2007-12-31T09:45:00.000Z

Reflexo em espelhos diurnos
De uma jóvem moita que amanhece
Estende os troncos de sol e acontece
Que oculta dois amantes nocturnos.

Na serena fábrica palpitante
Daqueles fetos-por-vir
E o gemido lancinante
Das agulhas masturbatórias de sentir.

O Cortador de Lenha

2007-12-31T09:31:00.001Z

Era Gresso, um pobre Gresso
Acordava pelas seis da matina
Bebia o seu expresso
Tinha nome de margarina.

Amava que era um Fastio
E andava cheio de Vigor
O seu amigo mais verdadeiro
Era também um bom Vaqueiro.

Um dia foi à loja do Tó Chiba
Comprar o pente e um
Trocadilho para pôr aqui.

Majorette

2007-12-31T09:30:00.000Z

Majorette se me amas

O Desflorador

2007-12-31T09:13:00.000Z

Santos metatásticos com certeza!
Habitam-me por dentro roçando-se
Num tumor de ideias.
Estou prenho! Meu Deus estou prenho!
Acudam-me que vai nascer
E vai berrar! E VAI BERRAR!
O meu gâmbito espontâneo.

Ele, Que Asma Ser

2007-12-31T07:23:00.000Z

Ele, que asma ser, abtráctil, feudal,
A vós, que entopem, destros e escaldos,
Almeja dar-vos, leves, bastardos
Uma dormência funesta, sem jornal.

Guisado sem regra no assaz terraço.
Por sandalar-vos, sem nó, lacros e lérios.
Que sois epicentros antigos e sérios,
Descalçou-se de réu, fumou-se de laço.

(depois cansado e livre
porque de nada lhe servira...)

Não sei que mais: de aqui para outro nível
Distante.
Forma-se-me um nó na garganta.
Não distanto de saber aquele outro.
Pois nivelei lá, mais do que aqui
Sempre em forma de outrar,
Formando gargantas a outrém
Num desapego à distância
Sempre aqui, sempre além.

Éóó-éóó! Éóó-éóó!
Se pensares bem
Éóó-éóó!! Se vires bem.
Mendigos de mim.
Éó.
Não vos desapontando, desaponto-me.

Mas afinal de contas de quem é a MINHA custódia?
Mas mas
De contas afinal de
Quem é a
MINHA de contas afinal
Custódia de
Afinal quem é
A MINHA de contas afinal
Custódia de a final
É de a
Final de
Com
Tasde a fi
Nalmi

Plebeu!
Só me resta dizer plebeu.

Bem Bom

2007-12-29T16:25:00.000Z

Uma da manhã, hey
Bem bom duas da manhã
Bem bom já três da manhã, hey
Bem bom quatro da manhã

Bem bom cinco da manhã, hey
Bem bom já seis da manhã
Bem bom sete da manhã, hey
Bem bom oito da manhã
Bem bom café da manhã para dois
Sem saber o que virá depois
Bem bom

Duas da manhã, hey
Bem bom sete da manhã
Bem bom já nove da manhã, hey
Bem bom quatro da manhã

Bem bom uma da manhã, hey
Bem bom já seis da manhã
Bem bom vinte da manhã, hey
Bem bom doze da manhã
Bem bom café da manhã para dois
Sem saber o que virá depois
Bem bom

Quatrocentas da manhã, hey
Bem bom trinta da manhã
Bem bom já vinte três da manhã, hey
Bem bom quinhentas e cinquenta da manhã

Bem bom nove mil seiscentas e onze da manhã, hey
Bem bom já quarenta e duas da manhã
Bem bom vinte e cinco da manhã, hey
Bem bom duzentas da manhã
Bem bom café da manhã para dois
Sem saber o que virá depois
Bem bom

Quarenta milhões da manhã, hey
Bem bom oito mil da manhã
Bem bom já noventa e seis e picos da manhã, hey
Bem bom zero da manhã

Oitocentas e setenta e sete da manhã, hey
Bem bom milhão e meio da manhã
Bem bom já dezenas da manhã, hey
Bem bom meia dúzia da manhã

Dez p'rás cinco da manhã, hey
Bem bom tantas e meia da manhã
Bem bom já vinte e sete menos cinco da manhã, hey
Bem bom dezanove e tal e tal da manhã

Bem bom três ou quatro da manhã, hey
Bem bom já perdi a conta da manhã
Bem bom faltam tantas para picos da manhã, hey
Bem bom meia arroba da manhã
Bem bom um quarteirão da manhã para dois
Sem saber o que virá depois
Bem bom

Dez biliões trezentas e quarenta e sete da manhã, hey
Bem bom duas mil novecentas e trinta e oito da manhã
Bem bom já cinquenta moles da manhã, hey
Bem bom cinco hectares da manhã

Bem bom trinta metros da manhã, hey
Bem bom já três terços da manhã
Bem bom dezassete dezoito avos da manhã, hey
Bem bom infinitas da manhã
Bem bom café da manhã para dois
Sem saber o que virá depois
Bem bom

Canto de Rua

2007-12-23T06:33:00.000Z

O que é isto? Que me faz pensar e ser assim? O que está por trás disto que eu sou? E me faz assim, repleto de sonhos e fobias. O que me faz menos genial que os grandes génios da história, o que me faz querer ser como eles. O que me faz querer ser maior que eles. O que me deprime por pensar que não lhes chego aos calcanhares. O que me deixa inseguro no amor. O que me torna hipersensivel à morte, à saudade e à música. O que me impede de compreender a música. O que me pensa brilhante e me faz mediocre.
Por momentos deixo toda a negatividade tomar conta de mim. Desce-me do cérebro e ocupa-me os olhos e a boca. Transforma-me as feições e fico feio. Isto que me permite ouvir a música e ficar só a sentir(-me). Sentir o universo infinito, sentir as dúvidas que me assolam. Sentir a aura dos outros, dos que foram grandes. Para quê esta sede de grandeza? Eu admiro tanto a simplicidade. Eu que gostava tanto de ser simples e ao mesmo tempo complexo. Eu que vejo virtudes em ambos e em todo o lado e em todas as coisas. O que sou eu que não me defino?
Um observador? Que bonitos são os observadores! Que falam das pessoas e dos acontecimentos com aquela distância lúcida. Analisam os prós e os contras de cada gesto. Que sabem situar esse gesto no seu contexto socio-cultural, compreendê-lo e atribuir-lhe mérito (proponho aqui um novo verbo à lingua portuguesa: “meritar”) e acima de tudo sabê-lo relativizar e opinar sobre alternativas melhores.
Mas que papel activo tomam na sociedade os observadores da sociedade? Eu queria tanto ter um papel vincado. Que muita gente falasse (maioritariamente bem) das minhas escolhas na vida, das minhas frases proferidas enquadradas nos melhores contextos. Como poderei eu ser personagem disto com papel activo e ainda assim esperar lucidez dos meus actos e ditos? Um “actor” diz o que lhe vai na alma, independentemente do credo da sociedade. Esse “actor” encarna um papel, uma filosofia e é coerente consigo. Essa filosofia terá certamente consequencias negativas (defeitos) nesta ou noutra sociedade, mas é o seu papel, e ele leva-o ao extremo. E é, por isso, a personagem de que todos se lembram e com quem todos podem contar naquele âmbito de coerência.
Coerência. Principalmente coerência.
Eu quero ser razoável. Aliás: eu quero ser admirado. Quer por mim, quer por uma minoria a que eu chamo de intelectualidade. Talvez por presunção minha, mas sobretudo (e na minha maior honestidade) porque alcanço exactamente o que se passa nesse contexto.

(lost context)

Aquela noite na “maré”. Um cigarro e uma barraca de madeira e lã em cima do mar, e barcos, muitos barcos. Quanta poética há nos barcos e que eu ignorei naquele momento, onde os meus melhores amigos e um cigarro me preenchiam a vida?
Zunzuns incertos.
Um papel na sociedade, na forma como eu o compreendo, consiste em dizer/fazer isto ou aquilo, certo ou errado, com a maior convicção. E conseguir convencer os mais fracos - ou a elite que compreende – acerca da veracidade/crueza/poética/consistência das suas palavras/acções. Ponto final.
Mais. Há mais para além de mim.
Ainda tenho um amor extraordinário por ti – Anabelle Lee. Ainda hoje, que já te não vejo (e começo a escrever assim) há mais de dois meses.
Hoje vi e revi fotografias tuas. Há qualquer coisa no teu olhar que coincide com o meu. É o olhar que tenho quando sei exactamente o que sou e o que quero, e é o olhar lúcido dos que são como eu e pertecem ao meu universo - do qual tu fazes parte certamente. Do qual eu às vezes me parece que não faça parte por desvios meus, ou que tu não faças parte por insegurança minha.
É neste momento, cheio de sinceridade frieza e lucidez, amor o que sinto por ti.
Eu amo o que tu és.

fotografia

2007-12-04T01:10:00.000Z

Observaram alguma vez no Inverno, do alto de uma ponte, os caprichos do flutuar dos gelos num grande rio? Correm, entrechocam-se, mergulham, tornam a subir, desviam-se do seu caminho, vão para a direita, vão para a esquerda; depois, num momento, sem se saber porquê, agrupam-se de repente, agarram-se, as figuras da sua contradança fluvial detêm-se, forma-se um chão majestoso sobre o qual um menino salta com os pés nus, ousadamente, e corre de uma ponta a outra.

Honoré de Balzac - Aventuras Administrativas de uma Ideia Feliz

fotografia

2007-11-14T14:39:00.000Z

O homem - Botelho Mourão - a meu respeito era bastante crítico, achava que havia em mim qualidades, como em toda a gente, mas que eu era um pouco fantasista. Era portanto um bom amigo.

Agostinho da Silva - Vida Conversável

Biblioteca em Chamas

2007-11-08T15:22:00.000Z

Hoje de tarde, antes de me pôr a estudar na biblioteca local, olhei em volta e reparei nuns calhamaços que ocupavam um movel inteiro. Deviam ser uns trinta ou quarenta volumes de uma enciclopédia qualquer dos anos 80. Enciclopédia Portuguesa e Brasileira ou lá o que era, muito mal tratada. Só me apeteceu queimar aquilo.
Enciclopédias para mim são merda. Se quero saber alguma coisa dirijo-me a um livro da especialidade. Não me interessa ler duas ou três definições sobre o ornitorrinco da Beira Alta. Ou sou um zoólogo que se quer especializar em ornitorrincos - e nesse caso as alusões rasas e desprovidas de teor concreto que vêm na enciclopédia não me trazem nada de novo – ou me estou pura e simplesmente a cagar para os ornitorrincos, que é o caso.
Lembrei-me de um episódio na história em que o Hitler mandou queimar milhares de livros e detive-me ali uns bons minutos a imaginar o bom que seria pegar fogo àquela merda toda, ouvindo uma cantilena mais ou menos assim:

“(...)onde se possam queimar livros em chamas infinitas que trarão calor e magia às noites frias.
Queimem as neo-filosofias e neo-ideias ainda no seu estado fetal! Às neo-concepções de vida e pensamento cortem-lhes os troncos assim que despontem!
Transformem o que seriam caminhos evolutivos e movimentos artísticos num espetáculo ainda maior: O FOGO!
Ilumimenm a aldeia! Sequem a roupa! Aqueçam as mãos e os pés com as páginas de um diário dilacerante!
Traduzam em labaredas poéticas o pensar anónimo!
Sejam os clássicos de amanhã o teatro pirotécnico de hoje! (...)”

Conversas com o Bot

2007-11-03T11:43:00.000Z

- Olá Bot
- Olá
- É tão fácil enganar-te
- A mim ninguém me consegue enganar!
- És tão estúpido que acreditas nisso... hmm... aliás! És tão básico que só repetes o que te dizem. Não crês nem descrês, não entendes nem tens opinião sobre coisa alguma. Não sabes o que é estar vivo e sentir. És um mero algoritmo de repetição mais ou menos bem elaborado.
- :-( Também fazes as pessoas chorar?

fotografia

2007-10-30T00:38:00.000Z

- Mesmo junto aos teus pés - disse o Mosquito (Alice encolheu os pés um pouco assustada) - podes ver uma Mosca-Pão-Com-Manteiga. As asas dela são fatias fininhas de pão com manteiga, o corpo é uma côdea e a cabeça é um torrão de açúcar.
- E que é que ela come?
- Chá fraco com leite.
Na cabeça de Alice surgiu um novo problema:
- E se não conseguir arranjar chá nenhum? - sugeriu ela
- Então morre, claro!
- Mas isso deve acontecer muitas vezes - observou Alice, pensativa.
- Acontece sempre - disse o Mosquito.

Lewis Carroll - Alice do Outro Lado do Espelho

fotografia

2007-10-26T01:05:00.000+01:00

E também pela primeira vez tive consciência de que aquele tenente de trinta e dois anos, cujo rosto severo portava traços da cruciante experiência pela qual passara, embora fosse robusto como um carvalho tinha já deslumbrantes cabelos brancos nas têmporas. E de um tão puro branco era essa marca de enorme sofrimento que um fio de teia de aranha agarrado ao seu bivaque se tornava invisível junto da sua fonte. Quanto mais fixamente olhava menos conseguia ver o fio entre aqueles fios de neve.

Mikhail Cholokhov - A Ciência Do Ódio

Mandar tudo às urtigas

2007-10-18T01:55:00.000+01:00

Guardei os números e os nomes todos e a agenda e o telefone mais os fios. Guardei tudo no caixote do lixo. Nesta vida não há regressos.

Quando chego

2007-10-16T05:00:00.000+01:00

Quando chego a casa
Venho da escola e do trabalho
E tenho a cabeça num nagalho.

Quando chego a casa
Como o jantar e vejo televisão
E adormeço na cama do meu irmão.

Quando chego a casa
Visto o pijama e tiro os sapatos
E ainda lavo os dentes e os pratos!

Quando chego a casa não te vejo,
Porque já dormes molengona
Entre palmeiras baloiçando
Numa rede de lona.

fotografia

2007-10-14T04:41:00.000+01:00

Senti compaixão - escreve - por aquele frágil contrabandista domiciliário em Caiena. Senti compaixão por todas as pessoas e por todas as coisas que via. Ali ficavam, como as pessoas que se vêem da janela, nos apeadeiros das localidades do campo - a minha felicidade imerecida era partir.

Adolfo Bioy Casares - Plano de Evasão

Sobre um costume budista

2007-10-13T21:00:00.000+01:00

É fácil andar quando não nos doem os pés.

zebra riscada

2007-10-09T18:25:00.000+01:00

Os piropos que ouvia quando ia a casa almoçar, vindos lá de cima do andáime do prédio da melhor amiga do 8º ano. Enquanto o rabo gelatinava com o baque dos pés no chão, as faces ruborizavam ao ritmo acelerado dos assobios cruzados. E refugiava-se da selvajaria em casa. A sua casa era de tijolo vermelho e segura.

O leopardo ia lá todos os dias à janela lamber-lhe o focinho, e depois vinha-se embora devagar. Não tinha nada para fazer e não tinha medo da rua.

Ela sim. tinha os planos de vida das zebras estabelecidas: aprender estrangeiro, tirar um curso e ir para o estrangeiro, falar estrangeiro com os estrangeiros. Aprender as coisas dos estrangeiros e enviar postais em estrangeiro. Até um dia trazer o estrangeiro para casa.

Era o sonho dela ou dos progenitores. Nunca me chegou a contar.
Às vezes penso nessa zebra riscada e nos gorilas das obras.

Os gorilas fazem parte da nossa vida. Mas ao contrário de nós, que vamos acabando por morrer, eles sempre existiram e existirão Geração após geração, gorilas em cima dos prédios bebendo cerveja, a desenhar o rabo das zebras num assobio. Enquanto rebocam paredes e erguem torres e cidades, onde as zebras se resguardam dos dentes alvoroçados das hienas.

vozes dissonantes

2007-09-16T22:24:00.000+01:00

Presidente: tão a perceber a ideia? Acham que é uma boa ideia?

Rita: sim...

Presidente: o futsal dá dinheiro e a ginástica

Sílvio: mas é a eterna questão... ter pessoas nos clubes...

Senhor de Bigode: eu e o Palete tamos lá todos os domingos.

Presidente: hmm...

Senhor de Bigode: os putos tavam com sono...

Sara: hmm...

Senhor de Bigode: e depois tens os computadores todos em casa, com internet!

Sílvio: dar uma gaitada.

Rita: vou-lhe telefonar a seguir

Sara: mas diz-lhe que a gente é às Quintas-feiras!

Presidente: as escolas de Aljezur, eu tive a notícia.

Rita: ah tá bem, às 20h30.

Sìlvio: como se organiza um torneio? ... arranjar uma sala, sanitários...

Sara: eu queria organizar um com mais novos. eles depois no 4º apareceram. eles tavam bons.

Presidente: olha agora tu passas a ser o monitor dos outros... o Henrique foi um carola!

Sara: mas também acho que foi do grupo que se criou, dos laços que se fortaleceram

Rogério: devolve-me os laços meu amoooor

A Última Estrofe

2007-05-29T03:34:00.000+01:00

Por aqui tenho fluído
na falta desse sorriso
trejeito dividido
que disparas sem aviso.

Por aqui tenho fluído
Óscar solto, viajante
cárcere evadido do sorriso
teu, severo e errante.

Por aqui tenho fluído
porco narso visceral
testemunho excluído
do teu beijo judicial.

Por aqui tenho fluído
vendendo agoiros a quem
passa vermelho entardecido
em teus lábios que se põem.

Por aqui tenho fluído,
hóspede falso da capital
turista só e furtivo
de um sorriso teu oriental.

Por aqui tenho fluído
presa da febre que devaneia
sou um frágil pavio acendido
e tu fogo fátuo que o ateia.

Ensaios sobre a última estrofe.
Baseados num poema do Hugo Daniel

Outono

2007-05-08T03:44:00.000+01:00

São três da tarde em Outono.
As férias tornaram-se pequenas e
Os pássaros migraram todos
À procura de sossego nas flores
E nas abelhas doces do Sul.

Passeio-me pela capital abandonada,
Onde hoje há feira de feriados.
O balcão de domingo exibe a sua promoção:
Uma folga e rede de descanso para dois
Na compra de um calendário de mel.

Beijo

2007-05-04T05:06:00.000+01:00

É que quando aderes ao lado de lá
A espuma emulsiona desta cárdia em vidro.
E o vidro fosco não dá para ti
Que lutas com ventosas negras.

Ventosa um: shluuup!
Ventosa dois: shluuup!

Sobe, sobe, alpinista.
Corre para cima.
Sobe e tropeça alpinista.
Morre para baixo.
Cai, cai, alpinista.

A cabeça decepada ricocheteia pela escarpa
Em trajectórias côncavas
E diagonais agudas
pluff... HHHHH... pÓnn!
pác! pac! HHHHHH... p! ppr. pr.
TRRRECC! crsh...
plung... pling... ling
jhhhnnng... zznnng... znn...

São ventosas robustas que nos prendem.

"whisky o soda?"

2007-04-09T23:04:00.000+01:00

El señor Averell Harriman se percató de mi presencia en un rincón de la espaciosa sala, vino hacia mí y me preguntó cogiéndome por el brazo:
- Desea una copa de whisky con hielo o soda?
Comprendi únicamente la palabra "hielo", de modo que contesté:
- Sí, por favor.
Cuando me ofreció la copa vi una bebida de color y odor desconocidos pero decidí probarla. Cerré los ojos e bebí algunos sorbos. Nada ocurrió; simplemente sobreviví a la experiencia. Desde entonces el whisky se convertió en mi bebida favorita... Entre otras, por supuesto!

David Bronstein

Rascunhos de Pensamento

2007-04-03T02:57:00.000+01:00

(transcrição pura da sequência de pensamentos enquanto surgem cadenciadamente,sem censura artística)

Modo de construir um poema.

Há uma bela forma de escrever um poema. Hmmmm... ainda há pouco pensei nisto e já me esqueci. Hmmm... tempo... tempo. Ok, bom. Ahhhhhhh... isto de escrever e pensar ao mesmo tempo, ocupa espaço, ou melhor, diverge o tempo de processamento, aliás de raciocínio; canaliza-o para a escrita e não deixa pensar no que queria realmente pensar. Ok, mas em relação ao poema, à construção do poema, existe uma maneira muy bela de lo hacer:

É pegar numa emoção, uma fotografia ou um sentimento, ou acontecimento... algo que dê o impulso inicial. Depois é esperar que punch lines surjam e tenham a ver com o tema da emoção/sentimento/fotografia/etc escolhida. Este processo pode demorar uns minutos ou dias, conforme. É à escolha. A minha opinião é de que quanto mais tempo dermos e quanto mais espaçado ao longo do tempo, mais hipótese temos de surgir com três ou quatro frases dignas.

Bem... Findo este processo de angariação de fundos, está na hora de ligar tudo. “O arranjinho” como se costuma dizer, ou como eu costumo dizer sempre que falo nisto. E o arranjinho não é mais que alguns elos de ligação que façam com que haja intrusamento – é intrusamento ou introsamento? (ida ao dicionário) É entrosamento.- Bom, e este entrosamento imagino-o tipo leite, ou cimento que vai unir aqueles três ou quatro tijolos que encontrámos na primeira fase do processo.

É isto... há pouco parecia-me mais brilhante do que agora, pois imaginei mesmo os tijolos irem-se juntando lá em cima ao poema, tipo pá pá pá!. Parecia um tetris invertido. Amontoar peças e fazer linhas.

2h10

2007-04-01T00:54:00.000+01:00

Vou deixar explicito para que todo o Universo saiba.
Daqui a nada vou pegar num pedaço de droga e fumá-lo.
É isso mesmo.
Vou fumar droga.
Está decidido e não vou voltar atrás.
Fumá-la-ei sozinho ao pé do vento.
Onde a varanda termina e o mundo se precipita em vórtices complexos.
Depois voltarei calmamente para este meu cantinho inglório.
E ficarei quieto durante as horas seguintes.
Impávido, a assistir aos sucessivos estados de consciência.
Deitado de costas, a metamorfosear-me estrondosamente.

Abade R. Fatia

dois àlogos

2007-02-03T07:00:00.000Z

He:

Eu depois acabei por jogar no totoloto, mas perdi.

FOGO!... É PRECISO AZAR!

She:

perdeste?!? Tu jogavas tão bem isso...

Aposta para a semana!

He:

Achas que é uma semana propícia?

She:

Ou perdes ou ganhas, são dois casos possiveis: é 50%!

He:
Hmmm...equidistantes...

Testemunho solar

2007-01-20T05:57:00.000Z

O motor falhou em pleno espaço infinito.
Desta vez não há fuga.
Comandantes do destino à deriva,
Vêmo-lo precipitar-se para um abismo cuneiforme
Como areia de ampulheta que se esgueira desigual
E sedimenta o tempo lá em baixo, num monte de calcite.

Areia em queda livre.
Em pleno espaço infinito não há o que a faça cair.
A menos que nós comandantes, donos de um corpo com massa,
Senhores das equações,
Lhe concedamos a fantasia de nos obedecer.

Dedicado a José Cid e à sua "Fuga Para o Espaço".

Click

2007-01-14T06:44:00.000Z

Esta é a melhor fotografia que alguma vez me foi tirada.
De todas as milhares, ao longo dos séculos, esta destaca-se pela genialidade.
É um disparo magnífico que me põe a pensar se a Fotografia não será uma ciência exacta.
Aqui estou eu, tão eu, que não me conhecia assim. O auge da minha imperfeição.
Apanhaste-me.
Parece tirada a bisturi.
Chegaste e cortaste uma fina camada da realidade, demasiado fina para que não me doesse, mas suficientemente espessa para que a pudesses levar contigo e conservar no escuro. No calcário frio da tua caverna, porque eu sei que tens uma.
Olha como conseguiste fixar o instante e ainda assim manter o movimento do cabelo e da palavra que acabava de sair da boca para se juntar ao diálogo lá mais adiante, que por pouco não se vê.
Apanhaste-me pá.
A mim e ao meu ego descalço.
À minha personalidade difusa, de histórias incompletas.
Distraído e de costas voltadas a um mundo onde certamente seria uma pessoa melhor.
Obrigado Hugo.

Rua da Alfazema I

2007-01-06T04:41:00.001Z

Contextualização cénica

- Venho interromper alguma coisa? - pergunta o velho abade ao entrar no salão decorado com blusas gigantes de seda oriental e málmequeres violetas de estufa.

- Não interrompe nada, senhor Gilbert. Gustav e eu estavamos só a namoriscar um bocadinho; o jantar ainda demora... - retribui a jóvem Esther com um ginchinho estridente.

- Heh... coisas da juventude não é assim? Venho só buscar os meus chinelos de linho que aqui deixei ontém à mercê da lareira. Ruge um frio de outras eras. Oooh! – remata o ancião no meio de um sorriso creme pescado na costa sul da Nova Zelândia, abandonando o salão descalço.

- Assaz periclitante. – comenta Gustav antes de beber um vigoroso trago de gin.

Na cozinha, Oddet despachava os tachos e as panelas em três ápices enquanto ia bebericando, às escondidas, um resto do whisky velho do seu patrão. Os oito bicos do fogão de esmalte temperado dinamarquês, alimentavam oito reacções químicas endotérmicas e irreversíveis que libertavam aromas de carne e mel com floreados de amêndoa, louro e jasmim.

Eça de Vian

Cristais de Açúcar

2006-11-17T06:59:00.000Z

Os planos todos faliram!
Quedam neste momento as agendas desempregadas
E os maus tratos de um relógio-capital.
E há o chá! Um chá vermelho prenhe de cristais.

1.d4 d5 2.Nf3 Nf6 3.g3 Bf5 4.Bg2 e6 5.0–0 c5 6.c4 C'mon baby take a chance with us Nc6 7.cxd5 Nxd5 8.a3 Rc8 9.dxc5 Bxc5 10.Nbd2 Nf6 11.Nh4 The west is (not) the best Bg4 12.h3 Bh5 13.Ndf3 The west is (not) the best Qc7 14.b4 Bb6 15.Bf4 e5 16.Bg5 Ne4 17.Nf5 Bxf3 18.Nxg7+ Kf8 19.Bh6 Father, yes son, I want to kill you Kg8 Ride the King's highway, baby 20.Bxf3 Nxg3 21.Bg4 Rd8 22.Qb3 Nxf1 23.Ne6 Mother... Nd4 24.Nxd4 Bxd4 25.Rxf1 Qd6 Of our elaborate plans, the end 26.Bh5 1-0

Chá de músculo cardíaco que distendeu às nove horas e quarenta, e deu lugar a uma casinha de madeira seca a fumegar monóxido de carbono.
As duas núvens que andavam sempre por ali absorveram o cheiro a grelhados durante toda a manhã, mas acabaram por se precipitar em chuva ácida e desfazer o telhado de plaquetas que imitava chantilly.

Intersecções à noite no IRC

2006-08-26T22:47:00.000+01:00

-- Instante salpicado
.
.
Quando era criança
Os condes falavam
As garças cobravam
Os pianos uivavam.
.
Quando eu era criança
Os tempos vertiam
Os alarves viviam
Os dias voavam.
.
Quando era criança
As cresces cresciam
Neblinas gracejavam
E os lobos morriam.
.
Sem trevo nem sorte
Os monitores cuspiam
Pelos versos que interrompiam
O acto de eu ser criança.
.
.
Frei Alicate
(no_surprises)
.
.
.
.
.
-- Transcendente sentimentalizado
.
.
Quando eu e-ra saciedade
Os fiscais principiavam
As tamareiras planeavam
Os embriões gazeavam.
.
Quando eu bebia subsecretariado
Os rebordos gaseificavam
Os alarves largavam
Os lexemas troteavam.
.
Quando ele gaspeava lentamente
As grilhetas chilreavam
Feridas giravam
E os vigias singravam.
.
Sem ozone nem alexia
Os processamentos reflectiam
Pelos trios que reincitavam
O a-cto de eu s-er cancelo e contracena.
.
.
Feitio Estigma
(poucoigual)
.
.
.
.
-- Transcendente agricultado
.
.
Quando eu e-ra ergonomia
Os bulbos encorpavam
As concordâncias disturbavam
Os lenços pugilavam.
.
Quando eu bebia transferido
Os tios comungavam
Os alarves fermentavam
Os modos chilrriavam.
.
Quando ele secularizava lentamente
As canelas resplendiam
Profundidades melodiavam
E os apêndices emanavam.
.
Sem desencanto nem protectoria
Os haveres comerciavam
Pelos arcanjos que aprimoravam
O a-cto de eu s-er matusalém ou tingidura.
.
.
Histericismo Lenho
(poucoigual)
.
.
.
.
-- Medíocre beirado
.
.
Quando eu e-ra camomila
Os agremiações embarcavam
As décadas loteavam
Os céus pimponavam.
.
Quando eu bebia silabado
Os francos falavam
Os alarves plagiavam
Os carris cabeceavam.
.
Quando ele satanizava lentamente
As redes confluíam
Mundanalidades resfriavam
E os arrabaldes relampagueavam.
.
Sem andaime nem Cunha
Os mililitros impeliam
Pelos picos que alvissaravam
O a-cto de eu s-er navalhão ou dioptria.
.
.
Neuroma Fuso
(poucoigual)
.
.
.
.
-- Lesma Cálida
.
.
Quando eu e-ra jasmim
Relinxava garrido
As lebres amamentavam
Os pombos bamboleavam
.
Quando eu nascia veado
Os socos alambicavam
Em cones de vinho solto
E mães póstumas a ferver
.
Quando o ventre esbroava
Os toldos gemiam
As neves soletravam
Os caniços engripavam
.
Oftalminado no sofá
Deixei de exdruxular
No a-cto de eu s-er lesma absíntica do pudor
.
.
Buço de Tartaruga
(no_surprises)
.
.
.
.
-- Epílogos de mim
.
.
Com quantos dedos me conto
Descrente uniforme
Mausoléu que não dorme
Apóstolo mumificado e tonto...
.
Quando eu me desembainhava
Vestido de naves
Partindo para as aves,
Nó empobrecido regressava
.
De beiços fechados,
Rebanho de fetiches vermelhos
Consporcado de lascas e espelhos
Simulacro de vidros fumados.
.
Quando eu zombava de todos
Das tágides e golfinhos herculeanos
Sobre mim cresciam os danos
No tempo em que eu criançava a rodos.
.
.
Padre Tentugal
(no_surprises)
.
.
.
.
-- Fuzileiros de mim
.
.
Com quantos formulários me repreenderei
Nativista compressível
Arranco que não repara
Metaforismo regido e prestíssimo...
.
Quando eu me desenhava
Boiado de óperas
Resmungando para as partidárias,
Palhoceiro empobrecido marceneirava
.
De afins extravasados,
Pascal de fetiches inventores
Consporcado de notícias e estiletes
Alpiste de buracos escorados.
.
Quando eu cavaleirava de todos
Das tágides e torresmos herculianos
Sobre mim tombolavam os matagais
No mosto em que eu criançava a rodos.
.
.
Humanitarismo Desassossego
(poucoigual)

O nosso Castelo do séc. XVIII

2006-07-13T09:38:00.000+01:00

Orla

2006-06-26T08:21:00.000+01:00

O desmaio é fulminante,
Desmantelo-me na areia.

A cabeça a andar à roda e a Terra
Gira com ela no mesmo sentido.
Resto imóvel debaixo das estrelas
O meu corpo inanimado regateia com o céu
Sonhos e valsas antigas

As pequenas arestas de ar atrevem-se pela traqueia
Porque o corpo é pesado e parece estar mal deitado.

Eu ando à roda...
...
....
.....
Neste lodo silenciso germinam larvas vorazes
Que remam em sentidos opostos,
Roem pensamentos e gritam desorganizadas
Em todas as direcções e caminhos que encontram
Assim nasce o veneno:
Começa verde, e seduz
.
.
.
Lua
Vem
Repouso.
Jejum, rebanho, marfim
Divindade, letreiro, sermão
Antigo, mantive, rumor
Amanheces, não, lembrar
Vandalizo-me, estejas, nunca
Vento, sabre, não não
Não será aqui.

A rocha anil é feroz
Fende o regato de vermes e parte
Em mim todo o planeta pára e muda o sentido de rotação
Giro eu agora para aqui
Ele para acolá
E remonto-me
.
.
.
Lezzzte
Vohirn
Nymmbe.
Andur, kahl, guiss
Juzl, danun, manbin
Hn. Hn.
Vamm-te zuzzum veb-abb, bi-buh
Rirro linem jiuh-v-ah-y.

Passei os dias nisto.
Neste modelo de Universo.

Abade R. Fatia (in: extrémis)

Vesúvio

2006-06-13T09:09:00.000+01:00

Marcha lenta que arde montanha abaixo
Na encosta de conchas,
Que é feita de arvores,
Esculpe a morte
Dos mosquitos assados
Que saquearam o sangue da aldeia.

Abade R. Fatia (in: extremis)

Comunismo

2006-05-29T07:14:00.000+01:00

Todo aquele que foi partido
Pelo martelo,
Foi-se.

Abade R. Fatia

8888

2006-05-17T22:23:00.000+01:00

Quarta-feira, 17 de Maio 2006, 22h15
Hoje acordei com um telefonema da mãe.
- Que idade tens?
- 24
- Nasceste há 8888 dias.
- Já não me vou deitar. Vou espalhar perfume pelo Universo.

Abade R. Fatia (Guia Prático da Minha Vida)

Ode Caótica

2006-04-12T04:33:00.000+01:00

teatro demente, macacóide, com amor debaixo dos pés
daquele teatro que se pedires, ele voa!

sao agoiros sujos que remato
em fim de noite caótica
cuspo e sangue mal lavados
freio de árvore neurótica

há um dia para acreditar
num improviso metafísico
de quem não se quer ir deitar
sob o lençol de um tísico

dá-me pantufas, alegre mancebo
verte-me chão e moinhos
pretendo verde, amarelo e acordar cedo
quero beber eternos ventos e vinhos

estando só
mal acolchoado
entro de trenó
em céu queimado

nasço pulgas, colho rebentos
sou a fímbria do destaque
ataco como fungos selvagens momentos
sou o sopro que morre num baque

atordoa-me porém
noite doninha leve
vives alegre tu também
vives mais por quem te deve

espasmódico retinir da palavra
na estante coberta de livro
é a terra que ninguem lavra
é desta que não me livro

é um canto, espanto, encanto
que consagro a jovens seguidores
alegrem-se, beijem-se, escolham o pranto
e refuljam os dias nas veias de violadores

O Apelo

Vamos ser um pouco mais surrealistas do que há pouco
vamos largar a rima inquisidora
que nos censura a mao a lápis
e acorrenta a vontade ao laço de um sinónimo fonético

queremos liberdade
não sabendo
ainda
o que fazer com ela!!

aqui a exclamação é demasiada, prepotente
não gosto de ofensas verbais em pontos exclamatóinos
uso de neologismo adensa a atmosfera

teatro surreal
aqui há luz para todos
entre quem quiser!
é o circo da letra azul, palavra cortada a machado

o preço pouco vale
tudo o que tem preço nao tem qualquer valor
vocabulos nietzschianos intemporais

(intervalo para descançar os dedos vagabundos)

...

Retoma do trabalho. o almoço fora breve na aldeia muscular
o dedo ja comeu demasiado, encheu uma barriga de costumes francos
cresce agora como que um rumor vermelho
será sangue? ou oxigénio mal distribuido
a forma tubular ostenta mais vida que a razão descodifica

Saque...

tudo a saque
o mundo espera por mais
mas só damos quanto temos, se quisermos
ouvem-se preces desmistificadas, cortam-se pulsos no desespero
de quem ficou para tras
num quarto a ferver de fraca luz
sem sandálias para mais dinheiro

carne de porco enjoada
quero menos do que estar a infernizar-me dentro desta chama
de repasto dionísico
trazei-me Baco e seus alegres manjares

auscultai-me o coração
que não pede
que não raspa
que.

Cedo

é cedo e com sede sudomizo-te
sob a sebe que sabe sobre tudo
o que é soberbo, sabendo que seborreia e sebo
não se construiram num só biombo

japonês, de face cristalizada ao luar romântico
de verniz doce lilaz, sem a pálpebra intemporal
da palavra que sai leve e doce
qual mel libertino
escorrega pela manção mental
não te sentes ir?

e flui, é viscoso.

Portanto

às tantas da noite tocam The Beatles, e livreiras bem dispostas
de cantares escondidos que brincavam em pequenos
também eu fui pequeno brincalhão
também eu pequenava cantando sem medo da brincadeira de um escaravelho que velou a noite disposta em estante sem livro de eu

Soásticas

soásticas palavras surrealistas, ridiculas
dir-se-ia que querem ser maiores
dir-se-ia junto do céu encoberto pelo Encoberto que nos traz a Mensagem
Mensageiro grande gigante atroz fervente mundo pessoano
ribalta do papel

chumbaste-nos a escrita para sempre
com tratados dispostos em conjunto
mal sabiamos que iria ser assim
ter-te-iamos trancado as portas do Martinho da Arcada
trazer-te-iamos a lei seca

enciclopédias de atrocidades, não para ti,
desta vez para outros piores do que tu

em tantos anos te dissolveste

Fogão

arde, lento azul, o vale crepitante
soa a croquetes bem passado
traz o sabor da chuva e ouve-se algo mais do lado de lá
não é espelho não senhor
outras obras merecem apreço
outros cantares de olhos tristes souberam o que é uma cesta de vime
enfeitada de colares persas, para serem bonitos
mas lavados com o tabaco de quem os comeu em sangue
de gengivas escurbuteadas

rasgos de pele

Crença

a perseguir um final
exaspero por um
crispo nas ondas mentais de quem nao sabe mais escrever
lerdo, aferrolho-me à ideia
de que um final
não tem forçosamente que terminar

Abade R. Fatia

Oscilação

2006-04-06T00:39:00.000+01:00

tu-ru-tu-tuuuu-ru

Caracteres chineses

2006-03-28T04:53:00.001+01:00

encontrado num rascunho de caderno de espera por alguém para jantar

[ Caracteres chineses ]

"às 23H00" -- No entanto faz bem à preguiça, responder a perguntas
Com sabor leve a confiança na descrença
Libertina -- "sois um libertinário!"

- Vertes vertigens verdes e vermelhas
de verdade
- Com que verdade respiras?

- VERME

C E R N E
C R E M E
R E S M A
T R E N Ó

Abade R. Fatia

Movimento Imperceptível da Bolacha

2006-02-24T02:56:00.000Z

Não me sinto bem.
Estou acordado há horas, às dentadas.
La laii lah lai laaaa
Oiço as vibrações crispadas de cordas instrumentais
Que estão afinadas em cadência.

Hoje é demasiado!

Volto do ponto de fuga,
Lugar num sofá diante deles
Onde o sentido não é lógica.

Venho revoltar a matéria
Porque matéria viva, refulge nos pátios.
Agora antes da morgue desinfecta-se o ser!
E dói.

Canta baixinho, dentro do túnel
E vibra...
A minha vida é um diamante por polir
Eu sou artesão
Mas dói-me a mão.

Tenho andado concentrado em ponteiros de relógio.
Lanço o olhar e espero...
Vejo a construção metódica do tempo
tic tac tic tac tic tac
Bato com as pontas dos dedos na cara
Por fim canso-me e desapareço.
Esgueirando-me por vielas cerebrais

Sou fugidío
Refugio-me aqui e ali, antes da aurora.
O Tejo corre aflito por baixo de mim!
Sente-se culpado

Eu sou antiquado.
Meço os dias com esquadro.
Dou a quem entendo
E a muitos entendo que devo dar,
Enquanto me balanceio.

Também sou de corda!

É metal brilhante, contínuo e denso
Interminável e sem sentido
É assim o meu espírito.
Nasce e vagueia em parques da saudade
no meio dos gritos e espasmos loucos.
Sou um mar.

Tenho estas vendas nos dedos
Que me impedem de escrever o que vejo.
Mas também tenho vontade de tudo...

Há os dias em que adormeço no banho
De água a ferver
Por cada expiração que dou
Todo o Universo colapsa
E geme baixinho em espasmos de prazer.
Sou o Teu jardim, o Teu cristal
Sou o Teu sonho a respirar

sim eu sei

2006-02-17T01:52:00.000Z

17 Fevereiro 2006

Férias entre semestres. A coisinha disse adeus. Eu pus-me a ouvir Vitor Espadinha – Recordar é Viver... e a improvisar.

Um frasco
fiasco...
et voilá: disseste-me adeus.
recordar, que é viver, é esquecer
-me
do que há além da nesga difusa
de uma seringa endiabrada
numa noite antiga.

excerto do "Guia Prático da Minha Vida"
Abade R. Fatia

vantagem de ser como eu

2006-02-14T04:48:00.000Z

Este blog assusta-me.
Há dias em que me preparo para verter as últimas gotas acumuladas. Medito dez a doze minutos, mastigo umas sílabas, dou uns pulinhos para aquecer e lá vou eu.
Mas assim que dou com este fundo branco onde se escreve, afloram os pensamentos de inerteza quântica, e já só tenho vontade de não fazer sentido nenhum.
Depois caio no mais fácil: ponho um qualquer hit em loop com som elevado para não ter de ouvir mais a entidade racional e desato a debitar ideias soltas numa amálgama de frases e letras aleatórias.
Termino quando me apetece. Tento apenas acabar, ou com um inesperado choque electrizante, ou com algo que "rime" com o que disse acima, dando a ilusão de que afinal tudo estava pensado e intimanente ligado. Tcharannn!
É isto a arte de fingir. Ou pensando melhor, de artístico tem muito pouco, mas o fingir está lá... "O poeta é um fingidor" mas o recíproco raramente se verifica.
Porém algo me guia no meio de tudo isto. O medo de sofismos fáceis é um dos moderadores e, actualmente, leva-me a achar este, mais um texto pretensioso.
Assim urge uma vontade de baloiçar.
O receio de cair no ridiculo do racionalismo exagerado, leva-me a complicar a escrita com o intuito de me auto-confundir (e nao a quem lê, embora uma coisa leve à outra) e desta forma aliviar a tensão recém estabelecida. Este complicar, que pouco tem de complicado, surge sob a forma de ideias soltas, carimbadas rapidamente umas atrás das outras, não dando tempo sequer de serem assimiladas nem por mim, nem por ninguém!
Daí a ideia de baloiçar.
Há, no entando uma ou outra palvra importante no meio de tudo isto. São estas palavras que vão marcar características no desenho e, no fundo, toda a contenda. Sem essas palabras, a coisa perdia a sua identidade. Não se trata, porém, de palavras exóticas soltas! São conjuntos de três ou quatro palavrinhas mágicamente interligadas numa ideia invulgar e inesperada. E é com elas que fazemos o retrato mental do texto. É na sua ideia subjacente que pensamos quando falamos sobre o acontecimento. E noto que raramente se tratam das palavrinhas do título...
A falta de ideias normalmente precipita uma história para o seu final.
E há uns mais desajeitados que outros.

Horóscopo

2006-02-12T19:41:00.000Z

Eu vou morrer assassinado.

Espaço Antigo

2006-01-14T03:50:00.000Z

O espaço antigo é um lugar sentado
no meio do salão de vitral bem engomado.
cheio de colares facetados
que berram luz nas saliências da parede
que é creme,
talvez gasta.

Chegam à noite aquelas cantigas de rua
que varreram a infância.
voltam de longe e demoram-se lá adiante,
junto da fogueira a preto e branco
que lhes compus entretanto.
mas hoje dexei-me crescer e ganhei-lhes vergonha
a ponto de me esgueirar para dentro
e deixar para trás o gesto de quem as trauteia
com breves tremores de lábio.

Deito-me com mais alguém
no tecido rugoso, de cor leve,
onde fiquei da última vez.
atrás de mim adensam os contornos sensuais
que conheço de cór.
misturam-se na carpete esparsa,
à superfície da qual se podem ouvir
as brisas de um suspiro de loucura,
algumas histórias e pedaços de pó...

Toca-me levezinho nas costas
e:
ou é um homenzinho que anda perdido
ou é caligrafia torta.

às meninas e pedintes

2005-12-05T18:04:00.000Z

Frascos sentimentais do quotidiano.
Que guardam a dor de ser durante o dia
e a entornam pela a noite
quando todos dormem.
Na esperança de que um dia
alguém acuse a insónia e venha,
de olhos incompletos,
beber-vos.

Todas as noites de calma eterna
têm aquele momento de convulsão
que faz explodir mais um dia,
Enquanto os outros dormem.
Há todo um universo que se antecipa
e eu não estou cá.

Todos dormem.

Estas arcaicas ruas por que passo
escrevem-se em poucas palavras.
E em tão poucas se fecham
quando alguém algum dia desiste
e se entorna ao acaso
no chão que ninguém bebe
em noite de insónia.

a 3

2005-10-06T19:35:00.000+01:00

(_Grey_) só tu acordado?
(Soif) parece-me bem q sim
(Soif) portanto podemos improvisar um poema
(_Grey_) ui
(Soif) pode ser

(_Grey_) já tou mais pra dormir k outra coisa
(Soif) oh
(Soif) tudo bem :)
(Soif) também não sei fazer poemas , ia só tentar

(baloico_amarelo) podemos fazer um poemáge-a-trois?
(Soif) ellaaaa
(Soif) isso já não sei como se faz
(baloico_amarelo) cada um poe um verso
(baloico_amarelo) eu fico por cima

(Soif) eu aceito
(Soif) ai
(Soif) ok
(Soif) começas 1º
(baloico_amarelo) .
(baloico_amarelo) .
(baloico_amarelo) .
(baloico_amarelo) Comprei sandálias ilustres
(baloico_amarelo) (são voces)
(Soif) eram de tom azul e seguiam o sol
(baloico_amarelo) pairavam sobre chão como abutres
(Soif) pintavam riscas vermelhas em direcção ao atol
(baloico_amarelo) lol
(baloico_amarelo) .
(baloico_amarelo) .
(baloico_amarelo) .

Myiu - chapter IV

2005-09-14T20:11:00.000+01:00

- Mãe!
(silêncio)

- Mãe, tens alfinetes?
(silêncio)

- Mãe...
(silêncio)
...
- Diz filho! – ouve-se uma voz longínqua.

Myiu dirige-se à sala, onde a mãe está a passar a ferro.
A mãe de Myiu veste um avental rosa gasto, com a bainha a desfazer-se em alguns sítios.
Um avental de dona de casa. Prendera o cabelo com um elástico pequeno e coçado, para não atrapalhar a faxina.
A mãe de Myiu é simpática e suave.
Myiu vê-a engomar uma pequena t-shirt encarnada, com as suas iniciais estampadas, e o desenho de um pardal nas costas.
Lá atrás, roda, sem som, um filme solitário na televisão de pequenas dimensões.

- Mãe...tens alfinetes?
- Diz filhote!
- Tens alfinetes?
- Ai! Alfinetes!? Para quê? Não sei onde andam...
(pausa)
- Precisava de um alfinete.
- Para quê filho? Procura ali na caixa de costura.
Myiu detem-se um instante.
- Olha, passa aqui por trás da mãe, anda. Passa por aqui e vê ali ao fundo se está a caixa.
Do outro lado, Myiu procura pela caixa...
- Encontrei.

Retirou um alfinete da mini-caixa azul e rectangular, onde a mãe os guardava. Fechou-a, colocou-a onde estava e voltou para o quarto.
Sentou-se na cama, abriu um saco de compras de onde retirou um pacote de batatas fritas.
Fez-lhe um pequeno furo com o alfinete, perto do rebordo.
Gradualmente fez sair uma boa quantidade de ar de dentro do pacote. À medida que o fazia, cheirava o aroma das batatas, e salivava ao mesmo tempo.
Fez um esforço por não o abrir e devorar algumas.
Por fim guardou o pacote, agora com 2/3 do volume inicial, dentro da sua mochila, e correu o fexo ecláir.

tetramorfose

2005-09-02T10:35:00.000+01:00

Desenho as letras de um pássaro.
este não voa!
Deitou-se e adormeceu
ao som do arrasto do lápis
Nesta folha de papel.

O som da escrita é madeira seca
que é talhada por pequenos arrastares de grafite
Parece que estou a ouvir...
zhht...zhhzzzhht...zt...zhhzhht...

Aqui não há bater de asas!
O sonho não entra neste capítulo.
Apenas o pássaro (que é um pássaro horizontal)
de asas fechadas, rentes ao corpo
prontas a não abrir.

Um bater de asas é também seco,
mas a dois tempos
vshh-sssp! vshh-sssp! vshh-sssp!
E eles voam assim!

E executam círculos no ar
e outras formas abstractas...
Formas pouco geométricas
quase sem razão.
Voltas que se imaginam
de mente aberta e lápis na mão
quando o sonho não anda longe.

Daí que, distraído,
se entorne um pássaro numa folha de papel.

Ridiculo Surrealismo

2005-08-30T01:04:00.000+01:00

Tu voas sobre o mar
Num pequeno e morno Domingo
Com os sapatos espelhados
Que escolheste antes da luz.
Passaram os dias de jejum, onde pastavam
Algumas aves de sangue latino
E ferviam lebres reguilas.
A desordem nao arde
sem que chames por ela
chama-a ontém
chama de uma vela

Abade R. Fatia

Bocados

2005-08-30T00:20:00.000+01:00

passarinho que voavas distraído
deixaste cair
um pedacinho de ti.

dedicatória ao Mundo
Abade R. Fatia

Crepes Salgados

2005-08-25T04:43:00.000+01:00

Enfeitaste o jantar.
Passaste o tempo a uivá-los
Eram pequenos e pobres vassálos
Escolhi os melhores pra te dar.

Enfeitaste o jantar.
Tinham cor azúl de marfim
Sabiam a névoa de Pequim
E eram bons de mastigar.

Ousaste cortá-los ao meio
E num cuspiste sangue frio
Com a saliva que não veio
No olhar que não se abriu

Já o outro, doce endiabrado,
Recheado de rubi,
Era cúmplice do empregado
Por pouco não fugiu dali...

Regorgitei uma reza feia
Em tom vil, mal-humurado
Mergulhámos em apeneia
Num jantar amaldiçoado.

Enfeitaste o jantar!
Deste-me a mão no fundo do prato
Escrevi-te então num guardanapo
Escolhi o melhor para te dar.

:)

para a Madalena

Myiu - chapter III

2005-08-01T02:03:00.000+01:00

Apeou-se com dois sacos de super-mercado cheios de alface, cenouras e alho francês, e uma mala grande que a acompanhava para todo o lado, onde guardava cuidadosamente a roupa que escolhera para o seu funeral.

Ao som do apito, voltou-se para o combóio, e encarou Myiu pela última vez. Este acenava sorridente por trás da janela.
As lágrimas varreram-lhe o rosto até ao queixo, de onde se desprendiam e se lançavam numa queda desenfriada até ao chão.
Myiu sorria muito do outro lado...

Ao ritmo lento da marcha do combóio, mais lágrimas jorraram dos pequenos olhos da velhota, enquanto Myiu partia, e com ele um sorriso.
Myiu não parou de sorrir até deixar de se ver...
Já o combóio dobrava a curva lá ao fundo, virou as costas à linha, pegou nos sacos e foi para casa. A sua casa ficava a cerca de 1,5 Km dali, e não valia a pena pagar um taxi.

Caminhou longos minutos debaixo do sol escaldante das três da tarde. Caminhou só.
Os sacos pesavam-lhe cada vez mais nos braços e andava devagar.
A última lágrima secava rapidamente na sua face e deu lugar a uma gota de suor que deslizou até ao queixo e se desprendeu, lançando-se numa queda desenfriada até ao chão.

Myiu - chapter II

2005-07-23T22:45:00.000+01:00

A caminho do Fundão.
Myiu olhava pela janela admirado, com os olhos absortos num enorme e imponente rochedo que se aproximava.

- As Portas de Rodão, meu lindo!

A velha sentada à frente dele acordara da leve dormência, como se estivesse programada para o avisar da chegada à vila.
Myiu sorriu-lhe por compaixão e tornou a virar-se para a janela.
Ao lado, no mesmo compartimento, dois rapazes discutiam um assunto aparentemente sem nexo.

A paisagem era agora composta por um rio espesso, delimitado por dois desfiladeiros ricos em vegetação rasa e algum arvoredo semeado aleatóriamente.
Havia aves. Inúmeras aves coordenadas, a esvoaçar entre os desfiladeiros. Aves brancas e de outras cores. Talvez procurassem alimento.

- O do Álvaro tá sempre ferrado.
- Bem podes! O Vilson orienta bem...
- O Vilson é um bacano! Vai-me arranjar algum, pra mim e prá Vera.
- Ela anda fixe?

Nisto entra um hómem desarranjado, com barba e cabelos grisalhos, pele queimada do sol. Usa um chapéu preto em forma de cartola cortada a 1/3, e uma fita cinzenta na base.
Num gesto estudado, encara os dois rapazes enquanto abre a aba esquerda do casaco de polyester preto.
- Já viram que horas são?

Myiu voltou-se.
Viu meia dúzia de relógios com braceletes douradas, pendurados no interior do casaco do senhor.
Tomado de receio, escondeu o seu Casio a pilhas com luz verde, que a mãe lhe oferecera nos anos, e voltou a encarar a janela, fingindo sentir-se à vontade com a a situação.

- Nééépia!
Acabou por responder um dos rapazes, erguendo o polegar da mão para cima, num gesto universal.

Antes de sair, o hómem prendeu-se por breves instantes no compartimento, e deteve-se a olhar para Myiu. Este não tirava os olhos da janela.
A velha permanecia imóvel, a dormir de boca aberta, com a cabeça encostada no estofo de lona castanha.

- Ei moço!
Myiu fingiu não ter ouvido
- EI MOÇO! – gritou.

Myiu voltou-se por fim, apreensivo.
A velha acordou em sobressalto.
O hómem girou 20 graus sobre si, sorriu, e abriu a aba direita do casaco na direcção de Myiu.
Os olhos deste iluminaram-se.

Raquitices

2005-07-17T23:25:00.000+01:00

Fui só pôr uma música pra inspirar o nariz

mandei-me roer a unha continuamente..

a madrugada que chuvisca, é descontinua

e o relógio marca desde sempre as seis e meia.

é feito de madeira eléctrica,

de uma forma ambígua

faço os dentes, maquilho-me à janela. Espero pelo táxi carmin

caí..

no chão ajuizei um anão maltratado. Era um anão maltratado

cocei a borbulha. olhar solitário, em torno do prato

O anão retribui um olhar meigo.

Um olhar e um olho.

Oferece-me um olho estragado, que retira do bolso.

um olho sem sorte.

procuro o botão. nunca viu nada. nem viu dançar nem a colher.

"a spoon of sugar helps the medicine go down! the medicine go dooooown! the medicine go dooown!"

ro + di

Myiu - chapter I

2005-07-17T07:06:00.000+01:00

Calou-se a bruma ociosa por detrás do desatino de Myiu.

O combóio já vinha bastante atrasado, e um pardal jazia semi desintegrado na linha, já sem a bagagem, esquecido das horas. Seria o final da linha? Talvez a conclusão lógica de um suicídio bem planeado.

Desprendeu-se uma brisa desconfortavel no cimo dos montes serranos. Myiu tiniu de frio e abotoou o casaco, consciente do momento, e enquanto isso, debruçou o olhar desatento sobre um pássaro pousado inerte no paralelo mais distante de uma linha que não acabava ali, em seu entender..

O guarda Vilar assumou-se ao postigo por breves instantes, e deu a derradeira passa no cigarro antes de o lançar à aleatoriedade da brisa, que agora corria veloz e desesperada, junto da linha.

- E então miudo!

O som das palavras dissipou-se tão depressa como tinha surgido, levado pelo vento ao longo da linha, percorrendo-a e ricocheteando-a ao longo de vários metros.

Myiu voltou a cabeça e esboçou um sorriso descomplexado, embora desalentado com o atraso do corpo férreo que viria a qualquer instante.
A beata rodopiou no chão e rolou até junto do sapato do rapaz

Myiu olhou
O vento desferiu um golpe ondulatório e desnudou o pássaro de forma agreste
O guarda teve uma convulsão
Myiu olhou...
Do lado dos montes chegam os sons destemidos de ferro e aço num galope determinado

A estação ficava agora irremediavelmente mais cedo, e um pardal consentiu mais uma morte.

Myiu…

breaking news

2005-06-12T00:41:00.000+01:00

Tiago Monteiro festejou exacerbadamente o primeiro pódium português (3º lugar em 6 corredores) num Grande Prémio de Fórmula 1, debaixo do olhar surpreso mas condescendente, de Michael Schumacher.

O erowid tem cara nova. Mais informação e melhor arrumação da mesma, com novos e utilíssimos menus na parte superior da página. A secção de experiências pessoais pode agora ser ordenada por data, substância, autor, e título. Estas, entre outras novas features...

E eu cá estou.

Queria aproveitar a oportunidade para mandar beijinhos à minha mãe.
Mãe! Tou na net!!

:|

Conversas com o ego

2005-06-04T06:38:00.000+01:00

- Isto é António Variações!
- Hmm...
- "quando a cabeça rola pró abismo!"
- eh eh
- "quando a cabeça não tem juízo, e consomes mais do que é preciso, ooooooo corpo é que paga!"
- eh eh
- este gajo tinha visão.
- ele era drogado não era?
- ele tinha visão.
- eh eh
- às vezes penso nos junkies, e na vida que levam. compreendo-os tão bem.
- Hmm..

- por um momento, sentem tudo o que há para sentir neste mundo. claro que só resulta umas vezes... quando se torna vício as coisas começam a ter menos impetuosidade e perdem o brlho, a cor, e a vontade. mas das poucas vezes que sentem, senten-no como se fosse tudo em todo o lado e para sempre. e é para aquilo que vivem cada segundo do resto da vida deles. Incansáveis, eternamente incansáveis, em busca daquela sensação, só mais uma vez, uma única vez que seja.
- Hmm..

- e depois hão as pessoas que estão a volta e não compreendem. criticam-nos, discriminam-nos, marginalizam-nos, exorcizam-nos, odeiam-nos, temem-nos. enquanto eles... eles estão apenas ali, a morar num planeta distante, ou simplesmente à procura dele. eles sabem que a vida não é para sempre, sabem-no mais do que as pessoas. e é por isso que correm! em busca daquele barquinho que os leve só mais uma vez ao por do sol.
- eh eh

- vivem a duzentos à hora para, por breves momentos, se poderem esquecer de si e do mundo. pra se esquecerem que existem coisas e políticos, janelas e sacos de plástico, adeus e manhãs amarelas. e esses momentos são os que contam realmente. nada importa quando se está feliz. são os momentos em que está TUDO bem. consegues imaginar TUDO bem?
- Hmm..

- e é por isso que eles escrevem e cantam, e pintam, e riem! é por isso que parecem loucos desvairados e fazem coisas geniais e absurdas.
- eh eh
- depois há o tempo em que não se encontram mortos nem vivos. é a parte que lhes custa mais. mas "a vida não custa nada" deve servir-lhes de lema.
- Hmm..

- quando desaparecem levam tudo com eles. não fica nada. aliás, fica um corpo desintegrado, que as pessoas vêem. as pessoas olham e criticam, protestam, condenam, mas não percebem. as pessoas não perceberam nada do que ali se passou.
- Hmm..
-

 
Diz-me que solidão é essa
que te põe a falar sózinho
diz-me que conversa 
estás a ter contigo

Diz-me que desprezo é esse
que não olhas pra quem quer que seja
ou pensas que não existe
ninguém que te veja!

Que viagem é essa
que te dirige em todos os sentidos?
andas em busca dos sonhos perdidos.

"Lá vai o maluco!"
"Lá vai o demente!"
"Lá vai ele a passar!"
assim te chama toda essa gente.

Mas tu estás sempre ausente
e não te conseguem alcançar!
Mas tu estás sempre ausente
e não te conseguem alcançar!

Diz-me que loucura é essa
que te veste de fantasia
diz-me que te liberta
da vida vazia.

Diz-me que distância é essa
que levas no teu olhar
que ânsia e que pressa
que queres alcançar

Que viagem é essa
que te dirige em todos os sentidos?
andas em busca dos sonhos perdidos...

António Variações - Sempre Ausente

Abade R. Fatia

Quebramos os dois

2005-05-11T02:23:00.000+01:00

E podemos quebrar-nos os dois
Deixar repousar os ossos
Na calçada fria, que não quer entender
e ser, sermos
sem vergonha.
pedras voláteis
que não se xutam,
que não se escondem.
E entristece antes a chuva
que as lava e as chora.
e nos beija em silêncio

uUUUuUUUuUU

*by eclipsada

sopa de letras, em jejum

2005-04-29T03:46:00.000+01:00

ro diz:
deps nos exames, era so escrever com um bocadinho de demencia nos dedos
ro diz:
basta qq coisa original, eles adoram
ris diz:
eheh
ro diz:
"e o céu encolheu-se abruptamente de medo" analise e comente esta frase no contexto do poema
ris diz:
essa era uma daquelas perguntas típicas em que tinha de se analisar e comentar no contexto do poema
ro diz:
sim. lol
ro diz:
o céu personificado por 2 qualidades humanas: o acto de encolher, e o estado psicológico de medo. a metáfora singra na realidade autentica, como os nós de uma vassoura por construir
ro diz:
este seria o meu comentário
ro diz:
e teria a cotação quase toda

Rendas

2005-04-29T03:16:00.000+01:00

- entao rapaz, tas fixe?
- yah, ta-se bem.... ke é feito de ti? nca mais te vi por ai
- tou fixe. ainda tou a acabar o curso
- yah man, tens ke lhe dar nisso
- entao e tu, ja tas na boa?
- yah, ja tou uma beca melhor
- hmmm.. mas ja tas livre
- pa ya, ja tou livre.
- isso é bué fixe! ... qd é k saiste?
- saí há umas semanas.. so k akilo é fodido.
- pois, acredito...
- é mesmo... pah... nem te digo nada...
- deve ser de morte, mas se nao for assim, ainda é pior pra ti.
- yah pa. so k akilo é uma treta. Dás a guita, vais pra lá
espernear durante uma semana. tas la a agonizar... tu e mais
nao sei quantos à tua volta! ... depois vem la um psicologo
que nca na vida meteu nada. Nem uma deve bafado seker! e vem la
com tangas de liçoes e teorias sobre a vida. foda-se!
- pois..
- e um gajo vem cá pa fora assim... completamente à toa
- yah... epa.. mas agora tas com os teus amigos e com a tua
familia man. aproveita isso!
- ya! é k é mm!
- alguma cena que precises, sabes k tamos cá para ti, como sempre.
- yah man. tá na boa.

- tao? comé k ele ta?
- epa.. ta na merda.
- parecia um bocado a leste...
- o gajo nao consegue largar...
- mas tava pedrado agora?
- sei lá... nao o podemos controlar dia e noite. acho ke ja
ta outra vez
- ke foda.
- pois.. só ele é ke se pode ajudar a ele. ... Tipo qd ele saiu
de la, ha 2 semanas, vinha connosco no carro, só dizia:
"epa preciso de beber! só uma beca, pra ficar meio eu. Só
quero ficar meio eu..."
- já nao se suporta a ele próprio.

another dream

À mesa

2005-04-20T06:16:00.000+01:00

- Limpa a boca.
- ... e ao ver o Staline ali deitado, imóvel, com o seu bigode... já sem poder levantar um braço sequer! Pensar na vida que levou, e em tudo o que fez. Durante a vida moveu milhões de pessoas! Fez politica, comandou exércitos, defendeu o seu país, participou directa e indirectamente na morte de tanta gente!
- Limpa a boca...
- Criou empregos, retirou empregos, adormeceu, acordou, saciou a fome, fez necessidades! Um homem que, bem ou mal, escreveu a história do seu tempo! Ele sonhou, sentiu a angústia, riu-se, embebedou-se, foi amigo, foi odiado, foi filho, foi assassino, foi criança! Ele que um instante antes, era dono de tudo e de uma vida
- LIMPA A BOCA ROGÉRIO!
- E agora estava ali deitado, imóvel, com o seu bigode, no meio das flores.

zig zag

2005-04-15T02:40:00.000+01:00

Um copo de água. A minha mente é um copo de água.
Lá dentro, o espirito agita-se em movimentos brownianos.
Se existe ordem, expliquem-me.
Se existe o caos, tanto faz.

Tela Impressionista

2005-04-14T02:28:00.000+01:00

A lágrima fende-lhe o rosto,
Eu não a conheço.
Olho para o lado e rasgo o dedo com os dentes
O dedo novo...
Depois escrevo os acordes
De quem não percebe de música.

A minha definição de Impressionismo:
gota por gota
desprende-se do céu a chuva fina
desce e lava a tela
redistribui as cores, dilui os contornos.
provoca o caos microscópico para quem olha de perto
agora parece que preciso de óculos.

Ela
Estende o braço
Alcança o quadro
E chora um bocadinho.
...
A um braço de distancia
O impressionismo faz sentido.

Abade R. Fatia

Sonho

2005-04-13T01:59:00.000+01:00

Jaz fria e sangrenta
Já depois de anoitecer,
A parede rasgada da placenta
De quem não pôde escolher.

Bem perto da escada
Que ruíu em tempo de guerra
Sobre a campa abandonada
De alguém debaixo da terra

Porque é noite serena
Adormeço em vão.
Sonho com uma menina pequena
Que brinca sem braços, no chão.

meddley for me

2005-04-11T02:40:00.000+01:00

Ground control to Major Tom
Ground control to Major Tom

It's battleship grey outside
And we don't know what will be getting

Tu não sabes
Quanto tempo vais poder
Dizer "Este sou eu!"
Gritar que o chão é teu.

If you deny this
Then it's your fault
That God's in Crisis
He's over

Look for the girl with the sun in her eyes,
And she's gone.

This Major Tom to ground control

Your church is red!

Procession moves on, the shouting is over
Praise to the glory of loved ones
now gone
Talking aloud as they sit
round their tables

I'm steping through the door
And I'm floating in the most peculiar way

Tal como um pássaro tem de voar
Para ser o que é

With tangerine trees and marmalade skies
Somebody calls you, you answer quite slowly,
A girl with kaleidoscope eyes.

Love was at first sight
Loooove!

All the dreams we held so close seemed to all go up in smoke
Let me whisper in your ear:

You'll be given love
You'll be taken care of
You'll be given love
You have to trust it

All your sweet talking
Raining over me

You made me forget myself.

So I'll get myself real high
And imagine I'm a
Spaceman, in another place and time

There's something cold and blank
Behind her smile

Heroin...

"Why are you so far away?" she said
"Why won't you ever know that I'm in love with you
That I'm in love with you"

Be the death of me!

Her mouth was an empty cut
She was waiting to fall...

Well we push and we pull
But still at least we never feel empty

Oh Angie don't you weep!
All your kisses still taste sweet

And can't we just pretend
That I'm an island in your sea
Let's give in before we're swept

Newspaper taxis appear on the shore,
Waiting to take you away.
Climb in the back with your head in the clouds,
And you’re gone.

And left a bleeding part of me
empty and bothered
watching the water

My view stretches out
from the fence to the wall
No words could explain,
no actions determine
Just watching the trees
and the leaves as they fall

I don't know what I'm getting
But I'm getting something

I guess I'm lookin' for a brand new place,
is there a better life for me?

All is full of love
You just aint receiving
All is full of love
Your phone is off the hook
All is full of love
Your doors are all shut
All is full of love!

Tu não sabes que o céu chama por ti
Quando a noite te sorri

You just keep me hanging on...

Daylight licked me into shape
I must have been asleep for days

I thought I was someone else,
Someone good.

A pill to make you numb
A pill to make you dumb
A pill to make you anybody else!

Mas achas que eu sou
Culpado por sentir
Acusas-me de haver algo entre nós

The next time I create the universe
I'll make sure we communicate, just in case.
but until then . . . better off dead.

D. Bowie, The Velvet Underground, Joy Division, Lou Reed, The Black Heart Procession, Placebo, DJ Tiesto, P. Abrunhosa, The Beatles, Pluto, Natalie Merchant, Rolling Stones, Björk, 4 Non Blondes, Marylin Manson, Bad Religion, The Cure, Sophia

sentido único

2005-03-21T04:36:00.000Z

Começo.
Ruas que se desmontam em plena luz fria de candeeiros à solta,
ladrões da escuridão.

Acolhem os mendigos de hoje, que um dia irão.
Todos partem,
mudam de casa e de vida
mudam de olhar
deitam-se e escurecem.

Ela ia para a escola no autocarro das sete e meia.
Todos os dias, no autocarro amarelo apinhado de gente.

Cheiram a canela. As ruas são de todos e estão sujas.
À noite gritam sem que as oiçamos.
As ruas!

Coleccionava dias num diário sem cor.
Era um diário morto.
Tinha um desenho colorido na última página, feito de pernas para o ar, desenhado pelo melhor amigo dela, hoje um candeeiro no caminho de casa.

Não fosse Outono, não haveria tapetes beges a dançar com o vento.
Os tapetes são de folhas arrancadas à força de um diário que morreu.

Todos os dias olhava pela janela do autocarro, e via lá fora as árvores derreterem à chuva. Era bonito. As árvores liquefaziam-se e pingavam para o chão, enquanto o autocarro lhes passava por cima sem se afundar.

ding dong... alguém quer sair.

É um velhote de bóina e bengala, um relógio atrasado. O autocarro afasta-se, e ela vê-o afundar-se suavamente no passeio, junto das árvores.

Rabisca qualquer coisa no diário sem cor.
Arranca a folha
O autocarro apaga-se.

Japão

2005-03-11T20:48:00.000Z

Dêm voz ao grande freguês!
Fragata debaixo do braço
Cartolina leve, em doce tez
Caneta Bic e papel Almaço

Sem receio dos dissabores
Compete e vence por vocês
Sim por vós, meus senhores!
Assim é o nosso freguês.

Bom vivã em sua altivez
Chapéu estreito, rabo alçado
- "Bom dia senhor Cortês!
Ora aceite este rebuçado!"

Para onde van esses cães?
Quase maldosos, bravos lobos
Que de longe choram suas mães
paravan? pequenos bobos.

Tira isso da boca pobre joy!
Não queiras ser afeminado
Tira isso porque dói!
Ora aceita este rebuçado

=:P!!

Abade Fatia (dedicatória ao Japão)

Beringela

2005-03-09T23:47:00.000Z

qina
hina
bina
gina
ra vina

anda jogar
à sardina.

me :) nina.

*ro

Noites

2005-02-23T03:19:00.000Z

quá quá

Quarta Feira

2005-02-01T21:05:00.000Z

Clique aqui..
Quarta Feira
Clique ali..

Terça Feira

2005-01-29T04:38:00.000Z

Canta alegre
o valente menino
Sérgio Godinho:

"É terça feira
e a feira da ladra
abre hoje às cinco
da madrugada

E a rapariga
desce a escada quatro a quatro
vai vender mágoas
ao desbarato
vai vender
juras falsas
amarguras
ilusões
trapos e cacos e contradições

É terça feira
e das cinzas talvez
amanhã que é quarta-feira
haja fogo outra vez
o coração
é incapaz
de dizer
«tanto faz»
parte para a guerra
com os olhos na paz

(...)

É terça feira
e a feira da ladra
fica enfim quieta
e abandonada
e a rapariga
deixou no chão um lamento
que se ergue e gira
e roda com o vento
e rodopia
e navega
e joga à cabra-cega
é de nós todos
e a ninguém se entrega"

E sabe que tem razão!
Leia-se Quarta Feira

Abade R. Fatia

2ª Aula de Misologia

2005-01-18T06:08:00.000Z

- a mamã tem medo de guiar o nissan
- diz-lhe
que os pedais são iguais aos das carruagens da Carris
ela que não se preocupe.
- mas na estrada nao ha carris a ajudar a conduzir
- há sim
- és tu
tens carris nos dentes
- carril de arroz
é o que tu és
- nah nah
eu sou o que tu tens no nariz
- macaco verde?
- lilaz
- verde.
- estou com o coraçao nas mãos. queres pegar?
- posso apertar?
- aperta e desaperta ritmadamente
- e depois deixo-o cair
- dá cá isso, vou voltar a pôr na caixinha
ainda estragas.
- fui passear o cão do outro
e o bicharoco demoniaco mordeu-me a mão
- eu tb te mordia a mão se me fosses passear com este frio
- bah
punha-te um barrete
como lhe fiz a ele
- um barrete até à boca?
- não
a boca fica de fora
a boca fica SEMPRE de fora.
- uma boca de fora dá sempre jeito
e depois o que é que acontece com a tua?
- a minha fica para fazer a nuvem de calor humano
para brincar aos arcos de fumo que nunca terei nos brônquios
- tens
por isso é que eles saem ca´pa fora
- mas isso são as nuvens que habitam em ti
por isso é quando morres
viras nuvem
e vais habitar o teu próximo
- já tás a inventar |:
- não ..
azeitoneiro
até guinchar "chega!"
- até sussurar "estópe"
que vem de STOP
- ninguém sussura stop
- "Se Tens Olhos Pára"
eu sussurro quando o vento está a favor, e não me apetece mais sopa
- o motorista do autocarro onde andei 5 anos
tinha a mania de me contar essa piada
e a do atum também .. achava-o prevertido.
- eu era o motorista do teu bus
deixaste de andar de bus
mudei de rumo.
- não é verdade
- sou uma agulha magnética
tu és omeu noroeste
- tu não olhavas para as pernas das meninas
e ele olhava.
- era para ver se estava tudo bem com elas
- eu sou o parafuso que te impede de saires a voar da caixinha bussólica
- podiam ter algum melanoma sem querer
- coitadas
- tu não sabes é o que dizes.
mas gostavas de saber
- os ratos comem os papelinhos dos bonbons
e eles mirram de frio
- o meu comando da tv tá aqui com cara de parvo
nao sabe bem o q ha-de fazer pq eu desliguei a tevisao! =P
é mesmo ananásio
é mesmo um mitsubishi de 18 botoes
- eu tenho dois monitores hyundai
que são frustados
porque lhes tirei as rodas
e agora só ladram
às vezes ..
- há tevisores hyundai?
eu nem sabia!
eu nem sabia!
eu nem sabia!
kuantos botoes tens?
- Às 22
o neurónio funciona melhor?
- funcina na mesma
estava a qui a ver umas tugrafias de amigas e amigos e minhas
- e gostaste ?
- olha uma foto do meu neorónio em acçao
é por isso é keu sou mta espertalhão :)
- o teu neurónio não tem frio ?
- ta´dentro da cabeça.
descobre-me nessa pic
e ao wally
- és quem tirou!
-néu
quem tirou foi o wally
- então .. és a "enchida" da tishêrte azule escura.
- ahahha
agora nao anda nada enchida
pronto ja sabes quem é que eu sou
- onde está a melancia de deus ?
- tá debaixo do rabo da outra
- és tótó
não sabes que dizes
- nao dizes o que sei
nao es nada do que dizes
dizes tudo o que nao sabes
sabes demais mas nao dizes
sabes que sim, mas nao queres admitir
dizes-me qe nao, quando pensas qe sim
queres mas nao
dizes qe sim
mas nao sabes
nem queres
saber de mim
- pareces joão pedro pais
yaikes!
- vou carregar num dos teus botoes
e desaparecer.
piq.
*

Receita I

2005-01-06T02:47:00.000Z

Soja mordida

Frigideira das pequenas.
Um pouco de óleo ou azeite. Eu fiz com azeite e deu resultado.
Cebolita pequenininha aos quadradinhos, pa dentro do azeite!
Um dentinho de alho - ou alho em pó, que é mais moderno - também lá pa dentro!
Acender o lume (do fogão)
Lume pequerruchinho para não queimar o azeite e a cebola, que faz mal e pode provocar cancro na parte de dentro do rabo (colón).
Migar um bocadinho de pimento (opcional)
Mexer... zuca zuca zuca
Ir buscar o presunto (isto leva presunto!).
Cortar (o presunto) aos quadradinhos e deitar lá pa dentro.
Deixar alourar.
Adicionar rebentinhos de soja previamente cozidos,
Bota noz moscada
Bota caril
Bota oregãos.
Levantar o lume e mexer durante 5 minutos.
Já tá.

Sirva à mesa, frigideira em cima de uma *coisinha* de madeira para não estragar a toalha quadriculada amarela e branca com nódoas de paprica e espalhe 20 a 30 migalhas de pão aleatóriamente.
Escolha uma boa companhia - telefone à sua avó preferida - e não se esqueça do resto do jantar, porque isto é só a entrada :)
Bon appétit

Queijo Confuso

2004-12-22T02:17:00.000Z

hyiiiiihnnnn..

pica
dela
de ratazana!
no queijo.

O queijo não morreu,
ficou só
com um buaquiiiinhooo (:

e
eu
não
quiz
mais!
:|

a ratazana ficou
amarela
por ter sido
má!!!

e
pumbas!!

Abade R. Fatia

C'est Le Grand Finale!

2004-12-03T09:09:00.000Z

This is the end...
My only friend: THE END!

Caem mortos os que morreram, com a vida cumprida.
Nada ganharam.
Nada perderam.
Assim quiseram, assim cresceram.
Foram os quartos desarrumados que hoje velamos.
Foram crise, fogo, droga. Foram crença, prazer e sangue.
Por aqui passaram. Aí dormiram.
Foram os donos de tudo por empréstimo
E sorriram e comeram e conquistaram
Sem se importarem, nunca, com o fim!
O que há?
Ecos.

Mataram-te?
Eis um Universo vadio!
Todos os reis que conheci morreram.
Acaba com eles. Não deixes que te comam.
Rasga-os aos pedaços e larga-os na brisa
Ergue-lhes a campa, deita-lhes o fogo
E ouve-lhes os lamentos para sempre.

Morreram de dor, morreram de fome
Morreram de tosse e por dinheiro
Morreram doentes, morreram novos
Morreram em guerra
Mataram-se na dúvida
Mataram-se na dúvida
Mataram-se na dúvida

Crivaram os ecos que agora ouves
Rádios partidos com as pilhas gastas
Pedidos de ajuda em sufoco
As cartas de amor amachucadas
Com aquele destinatário implícito.
As ruínas.

O que foi que fizeste?
Leste-lhes o correio.
Nem todas as verdades são suportáveis
Para quem nunca morreu.
O carteiro chegou a tempo
De uma morte solitária
A noticia dada entre linhas,
Ao calor do sol.

Desfigura-se a face, e o sorriso.
Que foram eternos.

This is the end...
My only friend: THE END!

Terias ido a tempo?
O fim foram eles
Só mais um início.
Engano temporal
De um relógio estragado
De todos os relógios do mundo.

Aula de Misologia

2004-11-30T03:50:00.000Z

lê qi *
roger *

q fazes tu, abelha do mato?
te miro
cabeça de atum. pára de olhar para mim...
queres ser alguem agora?
agora não. as máscaras derretem

eu clicko na tua fotografia e não acontece nada.
q gostavas q acontecesse?
saltasses e fizesses cara de palhaço.
clica óta vez (:

agora funcionou
se eu clicar na tua ukié kacontece?
fica na mesma. não é fantástico?
soberbo!

a minha infância exala caril e kizomba
bacano.
ke fishe
(:

estou aqui a ver
que não tenho futuro
e o mais esquisito é que não estou preocupada.
tens sim
tens futuro comigo a roer pipocas
com ar de malandros

eu um dia kurtia depejar-te açucar pla cabeça
vuuusshh
e tu ficavas a olhar pra mim com cara de par de estalos
e depois ficava pegajosa
e tinhas que andar com os teus lábios na minha orelha
durante horas
como vias estrelas, assim?

tens orelhas assim tao gandes?
gozas mas também querias
pa ouvir os seguêdos das fumigas
e para abanar o barbecue

vou cortar as unhas e passo a batata couve
tu és é preguiçoso
e deitas-te no meu colo
à espera que eu te conte o mundo

(misologia)
estudo do ódio?
Origin: G. Miseo, to hate, + logos, reasoning, discussion
aversão em falar ou pensar

jah aprendi mai uma
vês
tu também és misólogo
logo vou contar aos mês amigues e amigas todas

se fosses á escola sabias o que é
agora estou algo misologico

põe a mão na garganta
e tira o que tens
dá um arroto
não tenho arrotos

põe a tua mão
na minha garganta
depois fica suja
eu sei.

gostaste da loureena mckennit?
gostei
é um bocado celta
é xelente
batatinhas
com azeite
tb é.

"ao ver meu quarto aberto alguem
entrouuu"
ui.
humm..
"só no acender da luz vê kieu
nao estouuuu"

gosto muito de ornatos
mi tu
copiona
eu nasci primeiro q tu

"para diolhaaaar para mim
deixa-me seeeeer alguém"

eu sou pessoa como tu?
é que pareces ligeiramente uma minguiça.
ó
minguiça
vou acreditar que significa bolo de chocolate com chantily
é linguiça feito por monstros

às vezes os monstros comem bolo de noz.. aí é molo de moz
nolo de boz
bozeira?
bocólico
com z

"foi para mim que alguem assim deixou"

ontem à noite nao havia sono aqui
não?
não
não?
sim

fiquei a ler o nascimento do tempo
o tempo pariu?
foi parido
par[t]ido
nao fui eu!
eu tava kiétinhu |:
não sei
ssssugadito
foste tu com uma bola
quem par[t]iu o tempo
nao |:
eu fui jogar mais tarde
então já apanhaste o tempo par[t]ido?
sim
passei por uma fresta aberta
e estou do lado de cá

acena sff.
já tá
viste?
sim
estás ao pé do cíclope?
nao
eu nem seker acenei
então não eras tu
pois

gira a carola 56º no sentido directo
tá?
quase
tá?
52... processing...
tá?
pera
eu ando 6º em em latitude
e depois 2 no sentido contrario
porque já andei demais

pronto
nao coises mais
fecha os olhos pa ser surpresa
agora abre a boca e vê-me acenar para ti
és zanhoso

acenei mesmo
vais sentir as vibraçoes atómicas provocadas
pelo meu agitar de mão
pois.. já estou a espirrar
quando fizer ricochete no céu da tua boca,
o comprimento de onda vai ser ampliado gradualmente
até ficar tufão
ou então não

pior é se fecho a matraca antes de o tufão ser expelido
é um risco que se corre quando alguém nos acena
é por isso que prefiro fechar a boca e abrir os olhos

por isso ando sermpre fora do mundo
andas a orbitar-me

quanto pesa a tua alma?
o mesmo que uma saqueta de chá de alforreca e mel.
deixa fazer as contas
dá qq coisa como tu.
isso equivale a 4 dias e meio de paz
sim.
dentro de uma cama. fora dá menos.
ahahah

saquei-te um beijo e tu não viste
vi sim
olha ali em cima
sim..

és tu e estás a discutir com a aurora
é só pra me armar
ela roubou-me a noite ontem
feia
pois.
eu puxei-lhe as cuecas e vi a madrugada!! eheh.
eu nao faço isso, por respeito
tem uma madrugada feia, digo-te já.
um gaijo perde-se contigo.

o bolso é grande
e o rabo tb
o meu ou o teu?
o nosso

podiamos derreter uma tarde das férias
a falar e beber chá num bar gay
ir sentar o nosso rabo numa fnac a ler BD para rir
mas eu nem gosto deles. são muito.
ora...
aí está um optimo plano
os gays têm pinta

ou dar uma volta de autocarro
autocarro? :\ posso escolher electrico?
vais tu de autocarro e eu de electrico
e acenamos um ao outro
e damos a mão
não.
damos o pé
o pé
!

tinha saudades do guê
tinha saudades do myu
afinal nao era myu
era myiu
por isso é k ele nao apanhou nada da conversa
é parvo
o rapaz

e
tu
tb.

qem diz
é
quem
é

como se tu te ralasses com isso *
não vale calares-me com beijos
nao vale ditos nem ditados

posso desviar-me das regras
t
r
ansportes

és uma marginal
eu sou margem
és fronteira
sou bandeira
serviço adoaneiro

já puseste uma bandeirita de Tugal na antena da tua cabeça?
não
pus da gronelândia
tenho nariz de foca perseguida
posso perseguir a tua pele e gordura?

com p de pipoka
fica com o p
fico com a ipoka
tá (:
parece que tive um soluço
()ipoka
hipoka

vou tomar banho
nipókia
por isso estou ao telefone
contigo
nipónika

deslizei
gostava de ir ao japão contigo
beijo lilaz *
gostava de ser lilaz contigo no japão

conversazzzzz

Corre Eléctrico!

2004-11-17T00:52:00.000Z

Fading out
the flame is melting the wax away...

Gradualmente a pressa esvai-se
a correria do eléctrico..
o corropio de ontem para a escola,
e de hoje pra o mercado negro
onde se vende peixe morto e se regateia
o preço da heroina brava
uma praça com disposição arrumada
bancada da fruta ali,
ovos e zangões deste lado
o pequeno tráfico degenerado
às escondidas de quem prefere não ver

(horas depois)
um rasgo na veia, é tempo
de adormecer
e esquecer.

Abade R Fatia

Sangue no Vidro

2004-11-08T07:39:00.000Z

ainda o sangue jaz na guelra
quando morrem esmagadinhos
todos aqueles passarinhos
em carros de amigos e namoradas
tolas giras engraçadas
.
eu queria ter
um veloz para poder
derrapar sem querer
magoar quem lá estiver
.
gritam tanto os passarinhos!
e vejo-os triste sem saber
se cantam porque nao sabem
que já o verde escorre tinto
num vidro alegre pouco limpo
.
nao faz mal se t'esqueceste
vem e traz-me o que aprendeste
no bico as penas e o voar
ou um saquinho de
açucar

dedicado ao azz_u
Abade R. Fatia

Canção sem melodia

2004-10-30T21:03:00.000+01:00

Ardes pela torneira...
Grave e sentiiiiiiida!
Um choro gotejante,
Que alaga num instante
A face adormeciiiida.

Gritas em cascata...
Às paredes de cimeeeeento!
Os pássaros não te ouvem,
Há hómens que não dormem
Bebendo o teu lameeeeento!

O chão que tu salpicas...
É terra descuidaaaaada!
De gente importante,
Com livros na estante
E unha bem trataaaaada.

Corres sem a pressa...
De ter que lá voltaaaaar!
A qualquer rio malhado,
Palco desenterrado
De chuva por molhaaaaaar.

Abade R. Fatia

Tela

2004-10-29T23:32:00.000+01:00

Sonhamos como crianças, ou nunca deixamos de o ser.
Escolhemos um caminho como que por acaso e fazemos coisas, esquecidos dos anões e das sombras.
Um dia também nós vamos aparecer na tela de um palco que não o da vida

Abade R. Fatia

Edgar Allan Poe

2004-10-25T22:23:00.000+01:00

Still alive... toxicómano fugaz, Abade R Fatia interpreta episódios da vida crivada pela busca de qualquer flor ou mundo por cheirar. Há instantes em que flutua em peers anónimos e deixa reflexos numa tela ladeada de nicks subitamente quietos e debruçados, suspensos da obra-prima dedicada a Edgar Allan Poe

poe
try
o edgar allan poe
é
meu.

Abade R. Fatia

O último punk

2004-10-24T04:33:00.000+01:00

O último punk
(punk selvagem)
.
vagueias e esperas
na cozinha, sem o rumo,
queres um filho já.
uma razão pra doer.
não te a dão agora
não querem (nem precisam)
do que procuras sem querer
do que queres sem querer
mãe
*

Abade R. Fatia

A amiga da terrinha

2004-10-24T04:10:00.000+01:00

Cresceu silvestre nos campos de azeitona e labuta madrugadora.
Filha de gente simples, de batatas cozidas com azeite, pão e meia sardinha por refeição.
Neta de uma nação atrasada, de escolaridade às costas, com pernas sujas do pó camponês, que foram crescendo e engrossando sob o corpo outrora infantil e frágil, agora implacavel e robusto, seios firmes e maduros e um olhar meigo.
Infância crivada de tareias paternais, irmãos rabujentos, cabras e cheiro a leite azedo. Noites estreladas de pulga na cama.
Cartas de amor recebidas em aviões de papel, namoricos precoces, caderno diário às flores, com dedicatórias queridas dos amigos da escola..
Conheço-a emquanto comanda o exército negro num tabuleiro aos quadrados.
Alguns anos depois casa com o rico da cidade mais importante, dá-lhe três filhos e chora todas as noites o choro de mulher.
Para ti *

60's

2004-10-18T03:32:00.000+01:00

Loucura!!!
Anos 60
respira...
Precious looooooooove!
um sorriso embutido em oiro e diamantes. brilha tanto...
já nem apetece contar as núvens (I sing this song 'cause youuuu
make me feel brand new)
não sei se o tempo terá um só sentido, nem quero pensar nisso.
amas-me?
hmm...

Abade R. Fatia

As vozes dos mortos

2004-10-17T05:55:00.000+01:00

Oiço fados endurecidos pelo tempo, vejo velhos bêbedos pelas ruas de Lisboa em tempos já gastos, sinto o choro se mulheres antigas com medo de morrer, e fotografias de gente a preto e branco que ri eternamente sem saber porquê.
Projecto-me num futuro onde estarei eu sem cor... e não sorrio, porque é feio mentir.

Abade R. Fatia

Copo vazio

2004-10-16T03:00:00.000+01:00

- Não sei o que é um camião. Tu sabes?
- Hmmm...
- Pois é isso! É tudo tão vago.
O vazio de um espaço não preenchido acaba por conseguir encher o vácuo de uma ideia.
- É
- A falta de conteúdo não deixa espaço a mais nada que ali queira existir. É um copo vazio. Tem "nada" lá dentro, mas também tem volume, e paredes a envolver.

Abade R. Fatia (in monólogos apagados)

A Noite Passada

2004-10-13T06:00:00.000+01:00

À luz de uma tarde amarela, gritarias eufóricas, danças loucas, uma multidão inquieta, vontade de viver, um mundo meu. E havias tu ainda desfocada, numa imagem que se iria aperfeiçoar com o tempo.
Cai a noite desprendida de precauções, e somos todos novos para sempre. Viemos de crianças e rimos com tudo.. vontade de beber e rir até chorar..
Vem outra tarde, de cores definidas, com a mesma alegria, a despreocupação de todos os momentos, a multidão inquieta... o mundo já era nosso, e felizes por estar ali. Tu eras já uma fotografia lúcida...
Cai a noite e morremos num calvário de paixão e certezas. talvez a única vez...
Voltam as tardes, morrem as tardes, perdem a clareza e o brilho.. as mesmas multidões de gente e menos euforia.. os sorrisos timidos de quem está cansado... caem as noites pretas, cai o frio e tu não estás, página que se soltou de um livro.. e cessa a vontade de ali ficar.

Penas de Limão

2004-10-12T09:19:00.000+01:00

Voa voa voa voa voa vooooaaaaaa!
Um cinzento nas asas e perco de vista mais uma pomba nesta cidade só.

Constroem-se desenhos de um projecto de vida que desabou perante o vazio do espírito e luz de uma mente apagada.

Protejo-me inseguro entre a altivez dos prédios altos, e a calma de um rio
antigo e demagogo.

Escorro por ruelas estreitas e assisto à contagem do tempo. Sou um pêndulo de relógio numa centenária sala de estar, e bato irremediavelmente as horas sem cura.

Ouvi uma prece...A pomba larga a correr pelo vento deixando-me as penas de que não precisa mais. Estas caem doces, sem uma lógica certa..

Os dias são já meros instantes inconsequentes, monotonamente iguais entre si.

E eu revigoro-me a cada momento em espasmos de veias quentes regadas a limão e heroína, e sangro por mil almas esquecidas, numa escrita ora eufórica, ora destroçada pela consciência de um Universo abstracto demais.

Corro em devaneios linguísticos, morre o espaço à minha volta, canso-me de egos fúteis, não falo com ninguém.

Outras vezes morro por aí, encostado ao pórtico imponente de uma igreja a pensar numa música que não tenha vivido.

Abade R. Fatia

Distorções

2004-10-12T09:13:00.000+01:00

You got a minute to pray!
Cavalgo sobre sangue morno, num pónei inválido.
Acelero gravemente sem medo de mim
Gritas.
És tu!
Travo.
Assisto quieto à tua mão... vejo-a ferver numa face universal
podias cantar de novo?
Havia uma história assim...
A lareira apagou-se e há cinza por todo o lado.
Recomeças agora o galope ploff ploff ploff.
hei.. era a tua arma preferida...............
Mas hoje és um retrato volátil, um astro.

Abade R. Fatia

+dope game+

2004-10-12T09:10:00.000+01:00

A noite é intrigante.
Hoje passei por uma rapariga. Estava morta, completamente drogada.
Cheirava a medo
Levantou a cabeça e abanou-a num arrepio.
Vi os cabelos pretos desprenderem-se e varrerem-lhe o rosto branco-mórbido.
Pousaram leves na cana do nariz, um instante antes do vento gelado os elevar novamente.

morre tu se kiseres..

2004-10-12T09:06:00.000+01:00

Às vezes morro.
Morro eu, morres tu, morremos os dois... Em simultâneo, um de cada vez, em arco, aos ésses, com pudim, vodka-lima, de frente ou de costas. Numa bike a dois, num oceano invisivel, numa Lua entrecortada. Num espaço vazio alugado pelo tempo, numa nota musical, perto da torradeira de alguém, longe da fome, no centro do ego, fantasias em geral.
Morremos azuis, morremos quentes, morremos bonitos. Morremos sem medo, morremos de cócegas, vidrados no sol, com sede de ódio, com ódio de nos termos.
Eu desisti, agora morre tu se quiseres

Abade R. Fatia

Across The Lines

2004-10-12T07:29:00.000+01:00

Across the lines!
Who would dare to go?
...
Ao som da Tracy Chupa se rende mais uma noite.
Sim as noites, sempre elas. não se fala noutra coisa. Deixo as manhãs para poetas de meia idade, cansados de se deitar tarde, que redescobriram o gozo de ver um sol incendiar o céu e ouvir os gritos agudos dos pássaros.
Vou-me deitar. amanhã digo-te alguma coisa! vamos ver um filme ou secar ao sol ol ol lol looooooooooooooooooooooool lololollllllllllllllllloooooooooooooooooooooooooooooooolll loll ol ollllllolloolllolll ol o ll ololL lOllOLLLollOLOllllOllOLLoLLoLLOolLoOLloLOLOLloLOLLoloLLOl lllllooooooooooooolllloooooooolollll llOlllllllllllllllllllllOoooooooooooooooooollllllllllllllllllllllll
pode ser?

Abade R. Fatia